Templos de la montaña Sam

 

La Montaña Sam no se impone por altura, se impone por densidad. Apenas 230 metros sobre el delta y, sin embargo, concentra templos, mausoleos, santuarios, mercados, devoción y negocio en un espacio mínimo.

Elefantes y leones custodian las escalinatas de los templos. No es un estilo “puro”: aquí se mezclan referencias jemer, vietnamitas y chinas sin complejos. La identidad del sur siempre ha sido híbrida. Esta zona fue camboyana (habrá que ir a Camboya 😉) antes de ser vietnamita; la memoria no desaparece, se reinterpreta.

En la calle contigua, el contraste es inmediato. Puestos de comida, farolillos rojos, zumos fluorescentes bajo luces LED, motos cruzándose a centímetros de los peatones. Peregrinación y economía informal son la misma escena. La espiritualidad mueve dinero y el dinero sostiene el santuario. No hay romanticismo en eso, hay estructura social.

El mausoleo de Thoại Ngọc Hầu aparece con su simetría limpia, dragones en el tejado y columnas con caracteres chinos. Fue un mandarín del siglo XIX que consolidó el control vietnamita sobre esta frontera con Camboya. La política siempre acompaña a la religión. Construir templos y tumbas monumentales era una forma de fijar territorio. La fe legitima, la arquitectura consolida.

Y en el centro de todo está el Templo de la Señora, el santuario de Bà Chúa Xứ. Desde fuera parece casi administrativo, funcional, pero al cruzar el umbral todo se vuelve oro, rojo y humo de incienso. La estatua —oscura, compacta, de rasgos antiguos que algunos atribuyen a origen jemer— está vestida con telas bordadas y joyas donadas por devotos. No es una diosa abstracta: es una figura a la que se le pide dinero, éxito, protección para el negocio familiar. Aquí la espiritualidad es pragmática. Se ofrecen frutas, flores y sobres con donaciones esperando una reciprocidad concreta. La fe no se esconde en lo etéreo; negocia con la vida diaria del delta.

Me interesa ese detalle. En un Estado oficialmente socialista y laico, el culto a Bà Chúa Xứ convoca millones de personas cada año. El poder político no lo combate; lo gestiona. Entiende que estas prácticas cohesionan comunidades y dinamizan economías regionales. Ideología y tradición conviven porque ambas son funcionales.

La Montaña Sam no es espectacular por paisaje. Lo es por superposición histórica: mundo jemer, expansión vietnamita, frontera con Camboya, guerra del siglo XX, economía de mercado contemporánea. Todo comprimido en una colina baja que, vista desde el delta plano, parece casi insignificante.

Chau Phong

 

En el patio de la mezquita, blanca con columnas verdes, cuatro hombres juegan al đá cầu, un bádminton de pies que parece coreografía improvisada. Uno golpea con la planta, otro responde con una media chilena casi perfecta. 

En un taller textil, decenas de mujeres cosen bajo luces fluorescentes. Montañas de tela marrón esperan su turno. No es la postal exótica que muchos buscan en Vietnam; es cadena de suministro. Producción local que probablemente acabará lejos, en mercados que jamás oirán el nombre de Chau Phong. La economía global descansa sobre mesas de madera y ventiladores que apenas mueven el aire.

Hau River - Granjas de peces

El río aquí no es paisaje: Es infraestructura. El Hau, uno de los grandes brazos del Mekong, transporta sedimentos, arroz, ...plásticos, sueños migratorios y ahora también toneladas de proteína cultivada bajo jaulas metálicas.

Las casas sobre pilotes parecen improvisadas, pero no lo son. Son una respuesta adaptativa a un sistema fluvial con crecidas estacionales violentas. Aquí la arquitectura no es estética: Es estrategia hidráulica. Subes la casa porque el río sube contigo. Darwin aplicado a la carpintería.

Bajo las plataformas, el verdadero negocio: Jaulas rectangulares, barras oxidadas, agua en ebullición cuando cae el alimento. Lo que estás viendo es acuicultura intensiva, pangasius o tilapia. Vietnam es uno de los mayores exportadores mundiales de pangasius. Filetes blancos, neutros, congelados, que terminarán en supermercados europeos etiquetados como “pescado sostenible” con una sonrisa verde impresa.

Pero hay capas incómodas. La carga orgánica acumulada bajo estas jaulas altera microecosistemas locales. El Mekong, además, está sometido a presas río arriba que modifican caudales y sedimentación. Cuando cambias la dinámica del río, cambias todo: Pesca tradicional, salinidad en el delta, migraciones humanas. El progreso nunca es lineal; es una red de efectos secundarios.

Lo interesante de todo esto: Mientras en Occidente debatimos sobre proteína vegetal y transición ecológica, aquí millones de personas dependen de convertir agua turbia en proteína animal accesible. La ética alimentaria global rara vez se formula desde un embarcadero de madera húmeda.

Long Xuyen - granja de cocodrilos

El calor aquí no es un detalle: Es una condición estructural. Se mete en la ropa y en el pensamiento. En Long Xuyen, capital de la provincia de An Giang, el Mekong no es un paisaje, es un sistema nervioso. Y alrededor de ese sistema, la economía local ha aprendido a domesticar lo que durante siglos fue amenaza.

En la granja, lo primero que podemos ver es un falso idilio: Un estanque verde, podado con mimo, y un mastodóntico cocodrilo que parece salido de un parque temático soviético. Hay algo casi ingenuo en esa escenografía. Más adelante entiendes que aquí no hay metáfora: Hay cientos de cuerpos blindados, mandíbula abierta, inmóviles como si el tiempo fuese una convención occidental.

Obviamente no estamos viendo animales salvajes en libertad. Estamos viendo industria. Vietnam es uno de los grandes exportadores de piel de cocodrilo del sudeste asiático. Bolsos de lujo en Europa, cinturones en Tokio, carteras en Nueva York. La cadena de valor global empieza en este suelo húmedo y termina en vitrinas climatizadas. Es difícil no pensar en cómo el capitalismo convierte incluso a un depredador prehistórico en materia prima serializada.

Técnicamente, lo que vemos aquí son Crocodylus siamensis (cocodrilo siamés) o híbridos con Crocodylus porosus. El siamés estuvo al borde de la extinción en estado salvaje; paradójicamente, la cría en granjas ha evitado su desaparición genética total, aunque a costa de diluir pureza de línea. Conservación (accidental) e industria mezcladas en una ecuación incómoda.

No puedo romantizar la escena. Esto no es un santuario. Es producción. Pero tampoco es simple crueldad caricaturesca: Es una intersección entre supervivencia económica local, tradición, comercio global y ética animal contemporánea. El mundo real rara vez encaja en consignas simples.

Cho An Binh

Cho An Binh es un mercado urbano de proximidad situado en Can Tho, representativo del paso desde la economía fluvial a la economía terrestre cotidiana. A diferencia de los mercados flotantes del Mekong, aquí el intercambio se organiza sobre suelo firme, con puestos fijos y una clientela mayoritariamente local. Su función no es mayorista ni de redistribución regional: es abastecimiento diario.

El mercado articula una oferta orientada al consumo inmediato: Productos frescos (verdura, pescado, carne) con rotación diaria; comida preparada y puestos de cocina rápida para consumo en el momento; y pequeños artículos domésticos.

La operación es continua a lo largo del día, sin la compresión horaria extrema de los mercados fluviales. La logística es simple: entrada de producto por carretera o motocicleta, almacenamiento mínimo, venta directa. No hay códigos visuales complejos ni negociación a distancia; el precio y la relación vendedor–cliente son explícitos y estables.

Cho An Binh refleja una fase posterior del desarrollo de Can Tho.
Su consolidación está ligada a la expansión urbana y la mejora de infraestructuras viarias, con la consiguiente reducción de la dependencia del río como eje exclusivo del comercio.
No sustituye a los mercados flotantes por tradición, sino por eficiencia en un entorno urbano consolidado. Es el resultado natural de una ciudad que deja de organizarse alrededor del agua y pasa a hacerlo alrededor de calles y barrios.

De este modo, si Cai Rang explica cómo el río estructuró el comercio, Cho An Binh muestra qué ocurre cuando esa función se traslada a tierra.

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